Poeta X Mistério

Ao longe o poeta grita até aparecer as tripas em seu dorso e as veias no pescoço.

Ninguém o ouve porque não interessa a conversa de pensar em suas vidas.

Chegou perto e num sopro, confundiu as vistas do zarolho, que colocou suas barbas de molho.

Como se não bastasse, pegou no cajado e deu uma bruta surra no tal do mistério.

Tremendo de ódio o mistério ensandecido se armou com as palavras mais difíceis de encontrar no dicionário.

O poeta sorriu de deboche e traduziu tudo quanto era complexo bem em pequenos versos.

Então o mistério aloprado, ergueu a cabeça e fugiu pra se esconder dentro do armário.

Amargo Vampiro

Sadomasoquismo ingrato, que história é essa de prova universal do amor?

Será que tenho que morder o peito da mamãe sempre que me dá tesão?

Sub-lime-ação? Ou Sublimação? Quem perde ou ganha com isso?

Vieram muitos mestres antes de nós com os mesmos nós pra desenrolar.

Até Sigmund Freud tinha os pés amarrados na herança dos antepassados.

Tento pensar em Jesus, quando virou a face pra uma outra bordoada.

O negócio é mesmo do jeito que ele ensinou, não levar as inconsciências para o lado pessoal.

Quem somos?

Quem somos para as estrelas? Será que o firmamento? Será que existe algum argumento entre a razão e seu brilho?

O pó! O pó de estrelas. Mente sã em corpo são da primeira geração até a volta

ao paraíso.

Soma, prana e aton na virtude condalinea porquanto pura, instantânea e complexa.

Onde mora a razão? Será que no micro ou o macro da gestalt? Seria nas

obras de arte? Ou será que mora lá em Marte?

O pensamento é o único instante. Existe entre o murmúrio e auto exclamação,

porém, não se deve prega-lo na parede.

Espaços de linhas retas em círculos de dimensões infinitas no cintilar da noite.

Talvez as estrelas nos olhem lá de cima nos contando e contemplando. Talvez sejamos cadentes ou então firmes e reluzentes e que nossos brilhos as alimentem de Amores e Esperanças.